Harry Potter e o Enigma do Príncipe — Capítulo 2

Capítulo I — Um mergulho definitivo na escuridão

Se o primeiro capítulo de Harry Potter e o Enigma do Príncipe já havia deixado claro que estávamos diante de um livro diferente, o segundo capítulo praticamente elimina qualquer dúvida restante.

Não existe Hogwarts.

Não existe Harry.

Não existe sequer algum alívio cômico.

Tudo o que temos são duas figuras encapuzadas caminhando por uma paisagem desolada, fria e silenciosa.

É uma abertura extremamente sombria.

E talvez uma das mais cinematográficas de toda a série até este ponto.

A descrição da cidade abandonada, das ruas vazias, da sensação constante de perigo e do silêncio quase absoluto cria uma atmosfera que lembra muito mais um romance gótico do que os primeiros livros da série.

Já não estamos acompanhando aventuras escolares.

Estamos acompanhando agentes do lado das trevas em plena atividade.

O mundo de Harry Potter amadureceu tanto que agora somos convidados a acompanhar os próprios Comensais da Morte.

Capítulo II — Bellatrix e Narcisa: duas irmãs, dois medos

Logo descobrimos que as figuras misteriosas são Bellatrix Lestrange e Narcisa Malfoy.

E a dinâmica entre as duas é fascinante.

Bellatrix representa a devoção absoluta.

Ela é fanática.

Ela acredita cegamente em Voldemort.

Sua lealdade parece quase religiosa.

Narcisa, por outro lado, apresenta algo que raramente vimos entre os seguidores do Lorde das Trevas: medo.

Não medo por si mesma.

Mas pelo filho.

Ao longo de toda a conversa, fica muito claro que Narcisa não está ali como Comensal da Morte.

Ela está ali como mãe.

E isso humaniza bastante a personagem.

Pela primeira vez percebemos que, mesmo dentro das famílias mais alinhadas a Voldemort, existem pessoas capazes de colocar seus filhos acima da ideologia.

Capítulo III — A casa de Severo Snape

A revelação de que o destino das duas irmãs é justamente a casa de Severo Snape é um dos grandes momentos do capítulo.

Até então, Snape sempre foi uma figura cercada de mistério.

Mas aqui o mistério se torna ainda maior.

Porque somos imediatamente confrontados por uma pergunta fundamental:

De que lado Snape realmente está?

Bellatrix representa exatamente o sentimento do leitor.

Ela desconfia.

Questiona.

Interroga.

Acusa.

E, curiosamente, todas as perguntas que ela faz são extremamente válidas.

Onde Snape estava quando Voldemort caiu?

Onde estava durante os acontecimentos dos livros anteriores?

Por que Voldemort ainda confia nele?

São perguntas que qualquer leitor atento também faria.

E as respostas de Snape são brilhantes.

Calmas.

Racionais.

Convincente o suficiente para Bellatrix não conseguir desmontá-las.

Mas convincente o suficiente também para o leitor?

Essa é outra história.

Capítulo IV — O maior mistério: Snape pode enganar Voldemort?

Existe um detalhe muito interessante que este capítulo desperta.

No livro anterior, aprendemos que Snape é um mestre em Oclumência.

Aliás, talvez o maior mestre vivo que conhecemos até aqui.

Embora tenha sido um péssimo professor para Harry, nunca houve dúvidas sobre sua capacidade técnica.

E isso levanta uma questão extremamente intrigante.

Se Voldemort é capaz de penetrar mentes e perceber mentiras...

Snape seria capaz de enganá-lo?

O próprio fato de essa pergunta existir já demonstra o quão complexo o personagem se tornou.

Porque, sinceramente, neste ponto da história, eu não consigo afirmar com absoluta certeza de que lado Severo Snape está.

E talvez essa seja exatamente a intenção da autora.

Capítulo V — O Juramento Perpétuo

Toda a conversa culmina no momento mais importante do capítulo.

Narcisa revela que Voldemort confiou uma missão a Draco.

E tanto ela quanto Snape entendem algo que o leitor também rapidamente percebe.

Aquilo parece muito mais uma punição a Lúcio Malfoy do que uma missão propriamente dita.

Depois do fracasso no Ministério da Magia, Draco parece ter sido colocado numa situação praticamente impossível.

É então que Narcisa implora.

Ela pede que Snape proteja Draco.

Que o ajude.

Que termine a tarefa caso Draco fracasse.

E Snape aceita.

Mas não apenas verbalmente.

Ele realiza um juramento mágico.

Um compromisso selado pela própria magia.

Ainda não conhecemos completamente as regras desse juramento, mas tudo indica que se trata de algo extremamente sério e irrevogável.

Mais uma vez, a autora encerra o capítulo deixando muito mais perguntas do que respostas.

Considerações Finais

O segundo capítulo de Harry Potter e o Enigma do Príncipe reforça algo que já começou no primeiro:

Este não é mais um livro infantil.

É um livro sobre espionagem.

Sobre lealdade.

Sobre política.

Sobre guerra.

E principalmente sobre escolhas.

Até aqui, a grande pergunta que permanece ecoando é extremamente simples:

Podemos confiar em Severo Snape?

E, honestamente, neste momento da leitura, eu não faço a menor ideia da resposta.

Alguns personagens escondem seus segredos dos outros. Severo Snape parece esconder seus segredos até mesmo do leitor.

Harry Potter e o Enigma do Príncipe — Capítulo 1

Capítulo I — O fim definitivo da infância

Se A Ordem da Fênix marcou o fim da infância de Harry, O Enigma do Príncipe deixa isso claro logo na sua primeira página.

E a autora faz isso de uma forma extremamente ousada.

Pela primeira vez em toda a série, o capítulo não começa com Harry.

Não começa em Hogwarts.

Não começa na Rua dos Alfeneiros.

Não começa sequer no mundo bruxo.

Começa na política.

Começa no gabinete do Primeiro-Ministro britânico.

É uma mudança gigantesca de escala.

Até então, apesar de todas as ameaças, ainda existia a sensação de que a guerra entre Voldemort e a comunidade bruxa acontecia em um universo relativamente isolado.

Agora não.

Agora o conflito extrapolou completamente os limites do mundo mágico.

O mundo inteiro está sendo afetado.

E isso deixa claro, logo nas primeiras páginas, que estamos diante de um livro muito diferente dos anteriores.

Se os primeiros livros falavam sobre uma escola de magia, este capítulo anuncia que agora estamos falando sobre uma guerra.

Capítulo II — A queda de Cornelius Fudge

Uma das coisas mais interessantes deste capítulo é observar a trajetória completa de Cornelius Fudge.

Nós acompanhamos sua ascensão, sua estabilidade e, finalmente, sua queda.

E o mais curioso é que sua derrocada não acontece por falta de informação.

Ela acontece justamente porque ele se recusou a aceitar a informação que tinha.

Dumbledore o alertou.

Harry o alertou.

Os fatos o alertaram.

Mas Fudge escolheu negar.

Escolheu proteger sua posição.

Escolheu proteger sua imagem pública.

Escolheu adiar decisões difíceis.

E, como costuma acontecer em situações assim, a realidade não deixou de existir apenas porque ele decidiu ignorá-la.

Pelo contrário.

Ela cresceu.

Fortaleceu-se.

E finalmente cobrou o seu preço.

É impossível não sentir uma certa ironia ao ver Fudge perder exatamente aquilo que tentou preservar durante todo o quinto livro: o poder.

Ao tentar proteger seu cargo acima de tudo, ele acabou perdendo o próprio cargo.

Capítulo III — O homem que chegou tarde demais

Existe algo profundamente melancólico em Fudge neste capítulo.

Ele já não é o ministro.

Já não é o homem mais poderoso do Ministério.

Já não fala com a mesma autoridade.

Pela primeira vez, parece apenas cansado.

Desgastado.

Quase derrotado.

Ele finalmente compreende que Dumbledore estava certo.

Mas essa compreensão chega tarde demais.

Muitas vezes, reconhecer um erro não desfaz as consequências dele.

E essa talvez seja a maior tragédia pessoal de Fudge.

Ele não caiu porque era incompetente.

Ele caiu porque permitiu que o medo e o apego ao poder falassem mais alto do que a realidade.

Capítulo IV — O início oficial da guerra

Ao final do capítulo, temos a confirmação definitiva daquilo que o livro anterior vinha construindo.

A guerra começou.

Não existe mais espaço para dúvida.

Não existe mais espaço para negação.

Voldemort está agindo abertamente.

Os dementadores mudaram de lado.

Os gigantes foram recrutados.

Pessoas estão desaparecendo.

Ataques estão acontecendo.

O medo já não é uma ameaça futura.

Ele faz parte do cotidiano.

E isso cria uma atmosfera completamente diferente de tudo o que vimos até aqui.

Se A Ordem da Fênix era um livro sobre negação, O Enigma do Príncipe já começa como um livro sobre consequências.

Capítulo V — O eco no mundo trouxa

Talvez o aspecto mais interessante do capítulo seja perceber que os acontecimentos do mundo mágico começam a afetar diretamente o mundo trouxa.

Até então, existia uma espécie de barreira confortável entre esses dois universos.

Agora essa barreira desapareceu.

Mortes.

Catástrofes.

Desaparecimentos.

Tudo começa a transbordar para o restante da sociedade.

Isso amplia enormemente a escala narrativa da série.

Já não estamos falando apenas da segurança de Hogwarts.

Estamos falando da estabilidade de um país inteiro.

Talvez do mundo inteiro.

Considerações Finais

O primeiro capítulo de Harry Potter e o Enigma do Príncipe é uma declaração de intenções.

Ele deixa muito claro que a série mudou.

A escola continua existindo.

Harry continua sendo o protagonista.

Mas a história cresceu.

As consequências cresceram.

E o mundo se tornou muito mais sombrio.

Particularmente, também considero extremamente interessante que a autora tenha escolhido iniciar este livro pela política.

Porque, no fundo, boa parte da tragédia do livro anterior nasceu justamente de decisões políticas equivocadas.

Agora resta descobrir como Hogwarts, Harry, a Ordem da Fênix e Dumbledore irão sobreviver a um mundo que finalmente aceitou que está em guerra.

A negação terminou. A guerra começou. E o mundo mágico jamais voltará a ser o mesmo.

Rituais

Existem pessoas que vivem de improviso.

Eu não sou uma delas.

Eu sou uma pessoa de rituais.

Talvez por isso, para mim, tão importante quanto fazer alguma coisa seja a maneira como essa coisa é feita. O como quase sempre importa tanto quanto o resultado final. Às vezes, até mais.

Eu gosto de mergulhar profundamente naquilo que amo. Quando amo uma pessoa, quero que nós dois nos sintamos as pessoas mais importantes da vida um do outro. Quando gosto de algo, não gosto pela metade. Eu me envolvo, crio hábitos, tradições, pequenos símbolos que transformam aquilo em algo maior.

Quanto mais importante alguma coisa se torna, mais importantes também precisam ser os rituais ao seu redor.

"Algumas pessoas vivem experiências. Eu construo rituais ao redor delas."

Capítulo 1 — O peso das coisas importantes

Isso não acontece apenas no amor.

Acontece em praticamente todos os campos da minha vida.

Os filmes que mais amo ganham rituais especiais. Quero assisti-los no cinema. Quero colecionar copos, figuras, produtos, edições especiais. Quero revisitar aquele universo várias vezes.

Os jogos que mais gosto também recebem esse tratamento. Faço temporadas, jornadas, escrevo textos, crio referências, compro o mesmo jogo em múltiplas plataformas. Alguns jogos deixam de ser apenas entretenimento e passam a fazer parte da minha história.

As pessoas também ganham seus próprios rituais.

Quanto mais importante alguém se torna, mais espaços essa pessoa ocupa dentro da minha vida. Mais lembranças, mais hábitos, mais significados.

Mas existe uma condição para tudo isso: eu também preciso receber algo de volta.

Um jogo que ocupa um lugar tão importante na minha vida precisa continuar me oferecendo conforto, diversão ou boas experiências. Caso contrário, o ritual perde o sentido.

"Importância não é apenas aquilo que damos. É também aquilo que recebemos."

Capítulo 2 — Quando os rituais deixam de fazer sentido

Foi exatamente isso que aconteceu comigo e Diablo IV há cerca de um ano.

Aconteceu também com filmes.

Durante muito tempo consumi absolutamente tudo relacionado à Marvel. Hoje, existem séries que sequer assisti e filmes que nem me interessei em ver no cinema.

Com Star Wars aconteceu algo parecido. Depois da terceira trilogia, eu me afastei. Tentei voltar depois, mas nunca foi exatamente a mesma coisa.

E isso também acontece com pessoas.

Eu tenho rituais para permitir que alguém entre na minha vida.

E tenho rituais para quando alguém sai dela.

Por isso sou extremamente cuidadoso com quem entra e com quem permanece. Porque, para mim, relações nunca são descartáveis.

O modo como as coisas acontecem importa.

Sempre importou.

Não faz sentido continuar oferecendo uma importância ritualística enorme para lugares, pessoas ou experiências onde essa importância não existe do outro lado.

Um filme precisa me entregar uma boa história.

Um jogo precisa me entregar boas horas de conforto e diversão.

Uma pessoa precisa me oferecer algum lugar importante dentro da vida dela para que ocupe um lugar importante dentro da minha.

"Não sei amar pela metade. E talvez esse seja tanto o meu maior defeito quanto a minha maior qualidade."

Capítulo 3 — Eu não sei ser diferente

Eu simplesmente não sei ser diferente.

Não sei jogar algo que não gosto.

Não sei assistir a um filme pelo qual não me interesso.

E não sei me encolher para caber em espaços que poderiam ser muito maiores.

Talvez eu fique preso aos meus próprios rituais.

Mas essa é a minha verdade.

Quando percebo que estou oferecendo uma importância que não retorna, começo lentamente a abandonar aquele ritual.

Não por vingança. Não por orgulho.

Mas porque rituais precisam de significado para continuarem existindo.

"O ritual morre quando o significado desaparece."

Capítulo 4 — A arqueologia da própria vida

Existe ainda outro aspecto importante nisso tudo.

Parte dos meus rituais consiste em voltar ano após ano para revisitar a pessoa que eu fui.

Voltar aos textos antigos.

Ler promessas que fiz para mim mesmo.

Entender o que eu estava vivendo.

Descobrir como lidei com determinadas dores, alegrias e transformações.

É quase uma arqueologia pessoal.

Por isso, um dos meus maiores desgostos modernos é perceber o quanto as redes sociais são efêmeras.

Postagens desaparecem.

Plataformas bloqueiam conteúdos.

Pessoas apagam publicações.

Memórias compartilhadas deixam de existir.

E isso quebra profundamente um dos meus rituais mais importantes: o de revisitar a minha própria história.

Quantas vezes voltei a uma lembrança e encontrei apenas uma foto apagada, um link quebrado ou uma publicação inexistente?

Quantas vezes deixei de entender quem eu era porque uma plataforma decidiu que aquele registro não deveria mais existir?

"Perder uma memória digital é perder um pedaço de quem fomos."

Capítulo 5 — Por que ainda escrevo

Talvez seja justamente por isso que os blogs tenham voltado a ser tão importantes para mim.

Aqui existe permanência.

Aqui existe continuidade.

Aqui eu consigo construir um arquivo da minha própria existência.

Porque, no fim das contas, talvez escrever nunca tenha sido apenas sobre compartilhar pensamentos.

Talvez escrever seja a minha forma de impedir que o tempo apague quem eu fui.

E esse talvez seja o ritual mais importante de todos.

"Algumas pessoas guardam objetos. Outras guardam fotografias. Eu guardo versões de mim mesmo em palavras."

Harry Potter e a Ordem da Fênix — O silêncio de Dumbledore e a morte de um futuro

Antes de seguir para o próximo livro, eu preciso parar.

Não é uma pausa técnica. Não é porque acabou um volume grande e agora eu preciso apenas reorganizar as postagens, revisar rascunhos ou preparar a entrada em O Enigma do Príncipe. É uma pausa emocional.

A Ordem da Fênix mexeu absurdamente comigo.

Quando você, leitor inexistente deste blog, estiver lendo isso, eu provavelmente já estarei alguns capítulos adiante. Talvez já esteja mergulhado no sexto livro, talvez já tenha encontrado outras dores, outras revelações, outras cenas que vão me deslocar por motivos que talvez nem tenham tanto a ver com Harry Potter.

Mas antes disso, eu precisava registrar este intervalo.

Porque existem leituras que a gente termina.

E existem leituras que terminam alguma coisa dentro da gente.

"Alguns livros não doem pelo que contam. Doem pelo lugar onde encostam."

Capítulo 1 — A leitura atrasada e o tempo real da memória

Eu tenho lido Harry Potter de uma forma quase ritualística.

Um capítulo por dia.

Um rascunho por capítulo.

Depois, com mais calma, volto ao texto, reviso, corrijo, tento transformar aquela primeira impressão em algo mais próximo de um texto real. Não exatamente frio, não exatamente distante, mas menos bruto do que a anotação feita logo depois da leitura.

Isso cria um atraso natural entre o que eu leio e o que aparece aqui.

Mas talvez esse atraso combine com o blog.

Porque este espaço nunca foi exatamente sobre velocidade.

Ele sempre foi mais sobre processamento.

Eu vejo um episódio de uma série, jogo alguma coisa, leio um capítulo, sinto algo, e depois tento entender o que aquilo fez comigo. Às vezes consigo escrever no mesmo dia. Às vezes preciso esperar.

Com A Ordem da Fênix, eu precisei esperar.

Não porque faltasse assunto.

Mas porque havia assunto demais dentro de mim.

"Nem todo atraso é descuido. Às vezes é só a alma pedindo tempo para não sangrar em público."

Capítulo 2 — Dumbledore e a violência do silêncio

O primeiro grande problema deste livro, para mim, foi Dumbledore.

Mais especificamente: o silêncio de Dumbledore.

Eu sei que dentro da lógica da história existem justificativas. Eu sei que ele tenta proteger Harry. Eu sei que havia medo, estratégia, Voldemort, conexão mental, risco e tudo aquilo que o próprio livro explica depois.

Mas explicação não anula consequência.

E o silêncio de Dumbledore me agride pessoalmente.

Porque eu conheço esse tipo de silêncio.

Conheço bem demais.

Conheço o silêncio vindo de pessoas que dizem se importar.

Conheço o silêncio de quem some achando que está evitando um problema, enquanto do outro lado alguém desmorona tentando entender o que aconteceu.

O silêncio é violento para quem fica recebendo apenas ausência.

Ele abre mil interpretações.

Será que a pessoa está mal?

Será que está com raiva?

Será que desistiu?

Será que está indo embora?

Será que existe outra história acontecendo e você apenas não foi informado?

O silêncio destrói confiança porque transforma a mente do outro em tribunal, prisão e sala de tortura ao mesmo tempo.

"O silêncio de quem importa nunca é neutro. Ele sempre faz barulho dentro de quem ficou esperando."

Capítulo 3 — Quando o silêncio mata um futuro

A morte de Sirius é devastadora por muitos motivos.

Mas, para Harry, não morre apenas uma pessoa.

Morre uma possibilidade.

Morre a casa que talvez existisse.

Morre o adulto que talvez pudesse acolhê-lo.

Morre a chance de sair da casa dos Dursley.

Morre uma versão de futuro onde Harry não seria apenas sobrevivente, aluno, escolhido, órfão ou arma contra Voldemort.

Ele poderia ser afilhado.

Poderia ser família.

Poderia ser alguém esperado em uma casa.

E isso me pegou de um jeito muito específico.

Porque eu entendo literalmente o que é o silêncio causar a morte de um futuro.

Entendo o que é uma ausência não explicada corroer uma possibilidade até ela deixar de existir.

Entendo o que é olhar para trás e perceber que não foi apenas uma conversa que faltou. Foi uma vida inteira que talvez pudesse ter sido diferente se alguém tivesse falado.

Dumbledore se calou.

Harry interpretou sozinho.

Voldemort usou essa brecha.

Sirius morreu.

E essa sequência me atingiu muito além do livro.

"Às vezes não é a mentira que destrói uma história. É aquilo que nunca foi dito a tempo."

Capítulo 4 — O livro e aquilo que não era sobre o livro

Talvez seja injusto com A Ordem da Fênix dizer que ele mexeu comigo por culpa apenas dele.

Porque livros não entram em nós em estado puro.

Eles entram no momento em que estamos vivendo.

Entram atravessados pelas nossas dores, pela nossa memória, pelas ausências da semana, pelas mensagens que não vieram, pelas conversas que morreram, pelos silêncios que já estavam gritando antes mesmo da página ser aberta.

Eu li esse livro em um período onde o silêncio não era apenas um tema literário.

Era uma presença real.

Dumbledore não foi a única pessoa em silêncio naquele período.

E talvez por isso tenha sido tão difícil separar Harry de mim.

Eu sabia que estava lendo ficção.

Mas meu corpo reagia como quem estava reconhecendo um padrão antigo.

E é engraçado como a mente faz essas associações.

Você está lendo sobre um menino bruxo, uma profecia, um padrinho, uma guerra mágica, uma sala no Ministério.

Mas, de repente, não está mais.

Está lendo sobre você.

Sobre aquilo que não te disseram.

Sobre aquilo que você precisou adivinhar.

Sobre o futuro que morreu porque alguém decidiu que o silêncio era uma forma aceitável de cuidado.

"A ficção nos engana dizendo que fala de outros mundos. Quando percebemos, ela já entrou no nosso."

Capítulo 5 — Respirar antes de continuar

Por isso eu precisei parar.

Antes de seguir para O Enigma do Príncipe, antes de abrir outro ciclo, antes de fingir que era apenas mais um livro terminado, eu precisei respirar.

Colocar a cabeça em ordem.

Deixar a dor assentar.

Porque às vezes continuar lendo também pode ser uma forma de fuga.

E eu não queria fugir dessa vez.

Eu queria registrar.

Queria deixar marcado aqui, para talvez daqui a alguns anos eu voltar a este texto e lembrar não apenas do que eu achei de A Ordem da Fênix, mas de quem eu era quando li.

O que estava acontecendo.

Que ausências estavam ao meu redor.

Que silêncio estava me ferindo.

Que parte de mim reconheceu em Harry não apenas um personagem em luto, mas alguém tentando entender por que os adultos que deveriam protegê-lo escolheram não falar.

"Revisitar um livro é também reencontrar a versão de nós que sofreu lendo aquelas páginas."

Conclusão — A Ordem da Fênix mexeu comigo mais do que deveria

A Ordem da Fênix mexeu comigo muito mais do que deveria.

E talvez essa frase esteja errada.

Talvez não exista esse “deveria”.

Talvez cada leitura mexa exatamente onde consegue mexer.

Talvez um livro seja grande não apenas pelo que constrói em sua própria narrativa, mas pela forma como encontra frestas dentro de quem lê.

Para mim, este livro foi sobre raiva.

Sobre abandono.

Sobre luto.

Sobre a violência do silêncio.

Sobre um futuro morto antes de nascer.

E sobre a dor de perceber que algumas escolhas feitas em nome da proteção podem destruir justamente aquilo que tentavam salvar.

Agora eu sigo para O Enigma do Príncipe.

Mas não sigo igual.

Carrego Sirius.

Carrego Harry.

Carrego Dumbledore em silêncio.

E carrego também os silêncios que não pertencem a Hogwarts, mas que fizeram essa leitura doer como se pertencessem.

"No fim, talvez todo livro importante seja isso: uma história dos outros que encontra uma ferida nossa e aprende o caminho de volta."

Harry Potter e a Ordem da Fênix — Capítulo 38

Capítulo I — O silêncio depois da tempestade

Depois da intensidade absurda dos capítulos finais, o capítulo 38 funciona como aquilo que toda grande tragédia precisa ter: silêncio.

A batalha acabou.

Voldemort foi visto.

O Ministério não pode mais negar a verdade.

A Ordem da Fênix voltou a agir abertamente.

Mas nada disso importa muito para Harry naquele momento.

Porque Sirius continua morto.

E nenhuma vitória política, nenhuma revelação e nenhuma profecia consegue preencher esse vazio.

O capítulo inteiro é dominado por essa sensação.

Não existe mais urgência.

Não existe mais corrida.

Não existe mais luta.

Existe apenas o peso das consequências.

E talvez seja justamente isso que torne este capítulo tão importante.

Pela primeira vez desde o Ministério da Magia, Harry tem tempo para sentir.

Capítulo II — O peso da profecia

Ao longo de todo o livro, Harry acreditava que o grande problema era Voldemort ter voltado.

Agora ele descobre que existe algo ainda mais pesado.

A profecia.

Não apenas porque ela fala sobre ele.

Mas porque ela muda completamente sua visão do futuro.

Até aquele momento, Harry era alguém tentando sobreviver aos ataques de Voldemort.

Agora ele entende que existe uma ligação muito mais profunda entre os dois.

Uma ligação que começou antes mesmo dele nascer.

Isso não transforma Harry imediatamente em um herói preparado.

Muito pelo contrário.

Ele continua sendo apenas um garoto.

Mas um garoto que agora carrega um peso que nenhum adolescente deveria carregar.

A guerra deixou de ser algo acontecendo ao redor de Harry. Agora ela passa a existir dentro do futuro dele.

Capítulo III — O luto verdadeiro

O aspecto mais forte deste capítulo é o luto.

Não o luto explosivo que vimos quando Sirius morreu.

Mas o luto silencioso.

Aquele que chega depois.

Quando já não há mais nada a ser feito.

Quando a raiva passa.

Quando os gritos acabam.

Quando sobra apenas a ausência.

Harry passa boa parte do capítulo tentando evitar pessoas.

Tentando evitar conversas.

Tentando evitar explicações.

Porque toda conversa inevitavelmente leva ao mesmo lugar.

Sirius morreu.

E Harry ainda não sabe como lidar com isso.

É um sentimento extremamente humano.

Talvez um dos momentos mais humanos que a série já apresentou.

Capítulo IV — A Armada de Dumbledore

Mesmo em meio ao encerramento da história, existe um momento interessante envolvendo Malfoy, Crabbe e Goyle.

Eles tentam repetir aquilo que fizeram durante anos.

Intimidar.

Provocar.

Atacar.

Mas algo mudou.

E essa mudança tem nome.

Armada de Dumbledore.

Durante meses aqueles alunos aprenderam a se defender.

Aprenderam feitiços.

Aprenderam confiança.

Aprenderam união.

E agora os resultados aparecem.

Harry já não está sozinho.

Talvez essa seja uma das maiores vitórias de todo o livro.

Não a derrota de algum inimigo.

Mas o fato de Harry finalmente ter pessoas dispostas a lutar ao lado dele.

Capítulo V — A despedida de Hogwarts

Existe algo melancólico em toda despedida de Hogwarts.

Mas neste livro a sensação é diferente.

Nos outros anos existia uma promessa implícita de que as coisas ficariam melhores.

Aqui não.

Todos sabem que tempos difíceis estão chegando.

Todos sabem que a guerra começou.

Todos sabem que Voldemort voltou.

E todos sabem que o próximo ano será pior.

Não existe mais inocência.

Não existe mais retorno ao normal.

O mundo mudou.

Capítulo VI — Moody, Lupin e Tonks

A despedida final na estação também é muito significativa.

Lupin.

Tonks.

Moody.

Todos aparecem para acompanhar Harry.

Mas o mais interessante não é a proteção física.

É a mensagem implícita.

Harry perdeu Sirius.

Mas não perdeu todas as pessoas que se importam com ele.

O círculo ao redor dele continua existindo.

Talvez menor.

Talvez mais machucado.

Mas continua ali.

E a ameaça aos Dursley acaba funcionando quase como um lembrete disso.

Harry não está mais sozinho.

Nunca esteve tão sozinho quanto acreditava estar.

Capítulo VII — O verdadeiro encerramento da infância

Se eu tivesse que resumir A Ordem da Fênix em uma única frase, seria esta:

Este é o livro em que Harry deixa de ser criança.

Não porque ficou mais velho.

Não porque ganhou experiência.

Não porque aprendeu novos feitiços.

Mas porque perdeu pessoas.

Porque descobriu que adultos erram.

Porque descobriu que autoridades mentem.

Porque descobriu que pessoas boas morrem.

Porque descobriu que nem sempre existe alguém chegando para resolver tudo.

E porque finalmente entendeu que o confronto com Voldemort não é algo distante.

É inevitável.

Considerações Finais

O capítulo 38 não tenta ser espetacular.

Ele não tenta superar os duelos do Ministério.

Não tenta competir com a morte de Sirius.

Não tenta criar um novo mistério.

Sua função é outra.

Ele fecha feridas.

Ou pelo menos tenta.

Ele coloca os personagens novamente em suas posições.

Ele encerra o ano letivo.

Ele prepara o próximo livro.

Mas, acima de tudo, ele deixa claro que o mundo de Harry Potter mudou para sempre.

A partir daqui não existe mais volta para os tempos dos primeiros livros.

A guerra saiu das sombras.

As máscaras caíram.

E Harry embarca de volta para a Rua dos Alfeneiros carregando algo muito mais pesado do que suas malas.

Ele leva consigo a morte de Sirius.

A verdade da profecia.

E a certeza de que o pior ainda está por vir.

A Ordem da Fênix termina sem vitória. Termina com preparação. Porque algumas batalhas acabam. Outras apenas começam.